Литературное кафе

Информация о пользователе

Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.


Вы здесь » Литературное кафе » Устаревшие произведения » Смертельные каникулы


Смертельные каникулы

Сообщений 1 страница 25 из 25

1

============= От Автора =============

Все, кто читал ужастики Стайна, знают, что его книги написаны для детей любого возраста. Его книги не страшные, но крайне интересные. Я попытался попробовать написать что-то "его языком" - легким и интересным. Получилось это или нет, судить вам :)

============= ГЛАВА 1 ===============

Мы въехали на машине на какую-то улицу и остановились. Я облегченно вздохнул. Наконец-то! Приехали!

Папа весело повернулся к нам:
- Дети, вылезаем!

- Опять? Опять дети? – Я невольно возмутился и, состроив ему гримасу, выпрыгнул из машины.

Прохладный ветерок сразу же дал о себе знать. Я тут же забыл про папу и огляделся. Нас окружали несколько домов довольно приятной внешности. Мы же находились ровно перед ними всеми – на полукруглой огромной улице, как впоследствии выразился папа. На самом тделе она больше походила на маленькую площадь. Почти перед каждым домом был хорошо стриженный газон с забором. За ним располагался дом.

- Дэни! Дэни, помоги мне! – мои размышления прервала мама. Та пыталась выскочить из машины, но сумки, которые висели по ее бокам явно ей мешали. Я мигом подскочил и помог маме. Остальные – папа и Джимми – уже выбрались и с интересом осматривались.

- Не, пап, здесь будет явно скучно! Это ужасно, - пробубнил Джимми и прыгнул в багажник за очередной сумкой.

Я поддержал брата:
- Джимми все-таки прав, пап. Здесь нету даже детей, - Я играючи обвел правой рукойдома.

– Да плюс к этому, на у лице вообще тишина.

Папе явно разговор не понравился, поэтому он просто молчал. А что он мог сказать? Не мог же он оставить детей в городе.

- А бабушка где? Она же обещала нас встретить? – засомневался брат.

Он я вно не мог молчать. Я был таким же в 10 лет, но так как мне уже 12, я стараюсь быть более интеллигентным.  Мама почему-то засмеялась.

- Ты чего? – Я ехидно посмотрел на маму.

- Чего-чего? Я же вам говорила, бабушка у нас – золото. Никогда не опаздывает, да и заранее не любит приходить. Так что… - мама посмотрела на часы. – вам осталось…

Мама не успела договорить, из-за дома выпрыгнул силуэт на велосипеде. Я с братом ахнул. Бабушка… Не думал что она такая… спортивная. Папа тоже стоял с раскрытым ртом. Бабушка тем временем ловко затормозила и спрыгнула с велосипеда. Мама быстро подбежала и объняла бабушку. Я все удивленно смотрел на них.

- Ну и кого вы мне привели? Этих? – бабушка, не освобождаясь от объятий мамы, указала на нас. Мы смущенно кивнули и поздоровались.

- работать умеете? В огороде? – голос у нее был бодрым, но все таки слышалась слабость.

Тут встрял папа:
- Да ничего они не умеют. Один за компом сидит целыми днями, другой – гуляет. Вообще не учатся. – папа потрепал нас по голове. – лоботрясами растут.

Все-таки зря он так про нас сказал. Еще долго мы вспоминали эти слова. Но об этом потом…

Бабушка весело подмигнула нам. На щеках у нее были ямочки.

- Ну так как? Родители, зайдете на чашечку чая? – спросила она.

Мама мотнула головой:
- ты уж извини. И так опаздываем. На раскопки должны успеть вовремя.

- А… у вас все то же… ну как хотите, - я сразу увидел, что бабушка огорчилась.

- Ладно, мам, не расстраивайся, - мама чмокнула бабушку и направилась к нам.

Папа уже пожимал нам руки. Вдруг он быстро наклонился и прошептал мне: «Дэни, следи за братом. И за собой. И бабушку не доводи, ок?». Я конечно же дал обещание и пожал руку отцу. Мама быстро чмокнула нас, тайно вручив каждому по 10 долларов, и села с отцом в машину.

Джонни наклонился ко мне:
- Тоскливо теперь будет…

- Да ладно, - я попытался успокоить брата. – справимся! И друзей найдем! Да и бабушка вроде прикольная. – Я обернулся и взглянул на нее.

Она больше не улыбалась и как-то странно смотрела в даль. Мы еще раз помахали рукой вслед машине и та быстро скрылась за поворотом. Мы остались одни, совершенно одни, зависящие только от бабушки.

============= ГЛАВА 2 ===============

Мы не поворачивались. Смотрели все на тот поворот, куда уехала машина, все надеялись, что родители опомнятся и вернуться. Я невольно вспомнил прошлое лето, которое мы провели в путешествии по европе и сердце сжалось. Вдруг что-то холодное опустилось на мое плечо. От неожиданности я вскрикнул и быстро обернулся.

Бабушка с упреком посмотрела наменя:
- Все вы в таком возрасте трусишки, а воображаете себе. Ладно, за мной! – вскомандовала бабушка и села на велосипед.

До дома мы добрались не более чем за 5 минут. За это время бабушка даже не посмотрела на нас. Дом нас с Джонни порадовал! Он был самым высоким по сравнению с остальными, и находился ровно посередине. Да и территория у него была значительно больше. С виду он был, наверное, самым старым из всех домов на этой неуютной площади. Фундамент был слеплен из старого, уже разваливающегося, кирпича. Далее шли здоровенные бревна. Даже не знаю, где бабушка такие нашла. Периодически на них виднелась сажа. Верхний этаж был ужасен. Он был из черных досок, но зато огромен. Даже больше, чем первый. Нас с Джонни невольно бросило в дрожь. Привидения, крысы, тайны? Мы думали сейчас только об этом.

- Сейчас, детки, подождите, - пробубнила бабушка и спрыгнув с велосипеда, принялась рыться в карманах.

- Джонни, тебе нравится дом? – тихо спросил я у брата.

Тот нервно повернулся и зашипел:
- Мне здесь вообще ничего не нравится! Короче, каникулы испорчены. Может быть в доме круче, чем снаружи?

Я бы хотел поверить этому… Бабушка уже отпирала огромный коричневый замок на дубовой двери. Замок был действительно большим. Я его невольно сравнил с головой брата и захихикал. Бабушка резко повернулась. Она сжала губы и пристально смотрела на меня.

- Над чем смеемся?

- Над замком… - Испуганно ответил я.

- Больше не смей!

- Что не смей? – Если честно, я вообще тогда ничего не понимал.

Бабушка была уже в ярости:
- Не смей смеяться над замком! – Вдруг резко закричала она. Эхо повторило.

Мы с Джимми сжались. Точно все испорчено лето… Ну и бабка досталась нам… психическая какая-то. Та повернулась обратно и сняла замок.

- Дэни, извини, - послышался из-за спины ее голос. – Но ты должен понять, смеяться над тем, что тебя и дом охраняет, не нужно. Хочешь войти первым? Первым в дом?

Я нехотя согласился и подошел к двери. Джонни кивнул мне – мол, открывай. Я надавил всем плечом, и… дверь не поддалась. Я еще раз надавил, но все безрезультатно.
Вдруг послышался тихий смех. Старушка смеялась. Так тихо, что ее мог слышать лишь я. Я покосился на нее. Так издеваться значит можно. Меня это довело. Я отскочил от двери и, сделав сальто, шиндарахнул по ней с ноги. Дверь с треском слетела с петель и грохнулась по той стороне, в доме. Наступила резкая тишина. Я не решался обернуться. Из темного коридора ничего не было видно. Только резкий запах окружал меня. Вдруг я почувствовал, что кто-то схватил меня за шею. Я попытался повернуться, но не смог. Шею сдвигали сильные скользкие пальцы. Джонни пронзительно закричал. Я не мог вздохнуть. Скользкие руки сжимали все сильнее. Я сдался. Я закрыл глаза и упал в темноту…

============= ГЛАВА 3 ===============

- Дэни! Дэни! – Вдруг услышал я. Вокруг была темнота. Я еще не очнулся.

- Дэни! – Я напрягся. Мама? Мамин голос? Почему? Я с ужасом открыл глаза и вскочил.

- Мам!? – Пробормотал я и открыл глаза. Я находился в машине. – Мам, ты нас забрала? Мы куда едем?

Отец удивленно посмотрел на меня с переднего сидения:
- Ты чего? Перегрелся что ли? Вообще то мы к бабушке едем! – Усмехнулся он и возвратился к рулю. Я удивленно посмотрел на брата. Тот сидел рядом и читал книгу.

- Джонни! – Тихо позвал я брата. Тот нехотя закрыл книгу. Он был младше меня на 2 года, но я был для него авторитетом.

- Ну, что? – Он внимательно меня слушал.

- Короче, - Я не знал, как бы ему правильнее сказать. – Нам нельзя ехать к бабушке.
Джонни покрутил пальцем около виска.

- Ты чего? Ты же сам хотел к ней приехать!

- Ну, понимаешь… - Я запнулся и посмотрел в сторону родителей. Те мило общались между собой. – Мне сон странный приснилась, где моя , ну то есть наша бабушка, придушила меня.

Джонни закатил глаза и захохотал.  Я зашипел на него.

- Ты чего? Совсем? – Я зло посмотрел на него. – Между прочим, сны сбываются.
Джонни явно не услышал моих последних слов.

- И чего? Что там еще было? – С сарказмом спросил он.

Я не обращая на его тон, рассказал все. Джонни жадно слушал. Но… но это же был не сон. Я это знал. Конечно знал. Сны такими не бывают, такими красочными…
Джонни первый раз серьезно посмотрел на меня.

- Видение?

Я передернул плечами. Может да, а может, и нет. Может и правда сон?

- Подъезжаем! – Весело крикнул нам папа. Мы изобразили что-то вроде улыбок и переглянулись.

Мы ехали по маленькой булыжной дороге. Машина то и дело подскакивала. Вдалеке виднелась небольшая деревня. Рядом с ней расположилось огромное озеро. А за ним – черный, темный лес. Мы ехали с высокой горы вниз. Отсюда был прекрасный вид.

Я недоуменно уставился на маму:
- Деревня? Ты говорила, что бабушка живет в маленьком городе!

Папа встрял в разговор и очень умно заявил:
- Дэни, ну деревня это в общем и есть город…

Все засмеялись, кроме меня. Я посмотрел опять в окно. Черная туча надвигалась с леса. Я ткнул Джонни и кивнул на небо.

- Ну и что? – пробубнил тот и уставился снова в книгу.

Тем временем туча накрыла солнце. Стало темно. Страшно. И по-моему, только мне. Джонни спокойно включил лампочку сбоку машины и продолжил читать, не обращая ни на кого внимания. Но я не мог. Я знал. Нельзя здесь задерживаться. Надо уезжать, сейчас же. Но мама… папа… они же не слушали меня. Почти никогда. Поэтому бесполезно их даже просить об этом.

Папа включил торжественную музыку и мы въехали на широкую дорогу. Хотя это и дорогой-то назвать трудно. Мы ехали по камням и сену. Вдалеке показался первый дом. Слева было огромное черное озеро, а за ним – темный лес. Вокруг не было ни души. Даже солнце отвернулось от меня. Я выглянул в окно и посмотрел на небо. Никогда таким черным я его еще не видел. Сейчас еще и грома не хватало, подумал я. Как по команде впереди осветила полнеба огромная длинная жгучая молния. А затем последовал такой грохот, что даже папа вздрогнул. Джонни с интересом взглянул на меня. Я скорчил ему рожу и отвернулся. Не, я конечно понимаю, что может быть я перегнул палку со сном, ну не издеваться же надо мной по этому поводу.

Первый дом оказался не жилым, как заключили мы с папой. Стекла на нем были разбиты, со стен свисали лохмотья мха. Бревна были серыми, и, казалось, готовы развалиться в любую секунду. Остальные дома были более-менее. Хотя, если сравнить с нашим домом, эти – жалкие лачужки. Мы ехали по той же дороге. Дома располагались вдоль нее рядами, и уходили далеко вдаль. Это конечно сарказм. Ряд – это максимум четыре дома! А ряды можно было посчитать и по пальцам. Каждый домик был окружен маленьким забором. Ну а сад был как полагается – газончик и пару деревьев. Метров через сто дорога поворачивала направо.  Как выразился папа, там наш конечный пункт. Хлынул дождь. Скользкими каплями он скользил по стеклам машины. Было противно. Джонни откинул книжку а сторону и с ужасом наблюдал за чудом природы.

Машина повернула направо и выехала на полукруглую маленькую площадь. Нас окружали дома… полукругом…

============= ГЛАВА 4 ===============

Машина резко затормозила. Мы с Джонни с ужасом смотрели друг на друга. Брат не выдержал. Он вдруг резко закричал. Так горько, так тоскливо… Джонни было страшно, действительно страшно… Мама вздрогнула и повернувшись, недоуменно уставилась на брата. Тот резко замолк. У меня по спине пробежали мурашки.

- Вы дураки? – закричал в ответ папа. Он был в ярости. – Хорошо, что вы не заорали мне, когда я вел машину!

Я изобразил невинность на лице.

- Мне все равно, кто виноват! Вы оба будете наказаны впоследствии…

Мама погладила отца по голове. Ему это нравилось, так что он быстро успокоился и повернулся к рулю. Капли дождя яростно били в стекло. Ветер сильно прижимал к земле деревья, стоящие неподалеку. На улице было безумно темно и выходить совершенно не хотелось.

- Ну и? Где дом? – смущенно спросил я.

Мама насупилась:
- Нет чтобы спросить, где бабушка… - она резко перешла на недоброжелательный тон. – И вообще, я здесь была двадцать лет тому назад! Откуда я знаю? Мы договорились, что бабушка вас встретит.

Я с упреком посмотрел на маму. Джонни сидел закутавшись в куртку и изредка подрагивал. В руках он судорожно перебирал маленькую пятирублевую монетку. Мне даже стало немного жалко его.

Я посмотрел на дом, стоящий напротив машины. Не знаю почему, но он привлек меня. Может быть, потому что только он был таким мрачным и в нем не горел свет. Свет? Я неожиданно заметил, что света в окнах вообще нет. Ни в одном доме на этой улице. Почему? Может быть в них никто не живет? Грянул гром.

Мне не сиделось на месте, и я то и дело оглядывался. Понятно, что до тех пор, пока не закончится дождь, можно было и не мечтать вылезти из машины. Да мне и не хотелось.

Я подвинулся к Джонни:
- Братец, ты как?

Тот судорожно сглотнул.

- Да так, - он выронил монетку. – Если честно, - сказал он шепотом. – Мне почудилось кое что.

Я хихикнул и наклонился ближе.

- Ну, и что же?

- Виселицы…

- Чего? – Напрягся я.

- Когда мы выехали на площадь… Они были кругом. А домов не было. Понимаешь? Наверное это было видение, - Джонни наклонился еще ближе. Я почувствовал его судорожное дыхание. – Это место… оно проклято. Ты понимаешь? И еще…

Джонни резко замолчал.

- Не двигайся! – тихо пробормотал он. Его дыхание участилось. Он был испуган. Сильно испуган…

Я резко повернулся. Дождь громко стучал по стеклам. На улице было очень темно. Тучи заволокли все небо, не оставив даже маленького пятнышка. А я все двигался ближе к окну, пытаясь увидеть хоть что-то. Я прищурился и, прислонившись носом к мокрому стеклу,  уставился на дом, стоявший сбоку от машины. Я пытался сосредоточиться только на нем… но тщетно. Ни какой виселицы я не видел. Я уже хотел забить на все это, но вдруг услышал тихий стук под машиной. Мама и папа весело болтали. Похоже, что только я его и слышал. Я сильно прижался к окну и пытался понять, что стучит там, внизу. Потом скрежет… тихий скрежет… Скрежет? Здесь явно что-то не так.

Вдруг резко раздался хлопок и выключился свет в машине. Папа рассерженно пнул руль:
- Аккомулятор надо бы поменять.

Я забыл про окно и усмехнулся:
- Прямо сейчас?

- Прямо сейчас! – Пробубнил он. – А как ты хотел? Давай зонт!

Я полез в багажник. Чего там только не было! И консервы, и одежда, и вода, и сухой поек.
- Зафиг вам столько еды? – Спросил я не оборачиваясь, и специально громко шелестя пакетами.

Не дождавшись ответа, я вытянул зонт из под пакета с консервами и повернулся, что бы отдать его папе. Тишина, холод и мрак окутали машину. Вокруг никого не было. Родители с Джонни исчезли.

============= ГЛАВА 5 ===============

Мам?! – пробормотал я и оглядел машину сверху вниз. Нет... Никого нет…
Я закрыл и открыл глаза. Может сон? Нет, точно не он.

Я повернулся опять к багажнику и услышал:
- Мы же в поход едем! Нам еды полно нужно, - Бурчал опять папа. Я сразу же узнал его голос. – Ну, ты там скоро?

Я вздрогнул и обернулся. Все были на месте… Что за фигня? Что вообще твориться? Показалось? Да не может такого быть! Я с ужасом посмотрел на папу и кинул ему зонт.

- Эй!? Ты чего? – мама с недоумением посмотрела на меня.

Я махнул рукой и прыгнул обратно к Джонни. Мне не хотелось с ней говорить. Все равно не поймет… Пока папа менял под дождем аккомулятор, я шепотом рассказал Джонни про видение. Тот с наслаждением слушал.

- И что? И прямо никого не было видно? – С жадностью спросил он.

Я неловко кивнул:
- Вообще. Слушай, а что будет если не выйти из такого состояния?

Джонни боязливо сжался и уставился в окно.

- Наверное… Наверное так и будешь сумашедшим, пока тебя не разбудят.

Тут меня осенило:
- Сколько раз я поворачивался? – У меня в надежде загорелись глаза.

Джонни уверенно ответил:
- Один. Ну когда зонт нашел, так сразу и повернулся. Я следил за тобой! – Джонни погрозил мне пальцем и хихикнул. Я угрюмо уставился на него. Так любит делать наша мама.

- Один? Джонни, - я понизил голос. – Я повернулся два раза. Понимаешь? Один раз – никого не было, второй раз – все были.

- А может ты повернулся в себе? – прищурил глаза брат.
Я помотал головой.

- Нет. Это точно. Я точно поворачивался. Это сто процентов. – Я с надеждой посмотрел на Джонни. – Надеюсь, ты-то мне веришь?

Брат кивнул. Папа уже поменял аккомулятор и машина засветилась лучше прежнего. Дождь уже закончился. Тяжелые капли перестали надоедать, и небо вдалеке принимало розоватый оттенок. Черные облака быстро уплывали в сторону леса…
Мы с братом выскочили из машины. На улице было прохладно, вокруг была слякоть и большие лужи. 

- Да, верно, - подбодрил нас папа. – Нужно еще много вещей вытащить.

Я открыл багажник и начал доставать сумки. Не, ну правда же, зачем столько вещей? Я вытащил огромную сумку брата и кинул ее на большой плоский камень. Джонни – это понятно. Половина сумки наверняка была забита комиксами и супер-героями. Я быстро отыскал свою сумку, но не успел даже докоснуться до нее, как тяжелая рука легла на правое плечо. Ну, Джонни. Я специально не повернулся. Просто замер, что бы резко напугать, но не успел. Другая рука сжала мое левое плечо и резко повернула на себя. Нет, это был не джонни… Это было старое, измученное лицо, с клыками, шрамами и… и алой кровью. Та струйкой сочилась изо рта. Сердце яростно билось, в глазах потемнело. Хотелось кричать, но я не мог… не мог позвать на помощь. Я не мог даже двинуться, хотя нужно было бежать. Быстрее, пока не поздно…

P.S. Продолжение следует...

+1

2

Про грамматические ошибки можно не писать. И про повторы :)

Интересует то, как воспринимается "картинка".

P.S. Моему брату 12. Он остался в восторге ))

0

3

viosagmir написал(а):

Я попытался попробовать написать что-то "его языком"

А зачем писать что-то чьим-то языком?Искренне не понимаю.

0

4

Зачем писать чьим-то языком?

Отвечаю. Его читают все, т.к. он пишет круто. Его язык примитивен на первый взгляд, однако читатель воспринимает обстановку на все 100 баллов. Зачем писать? Нужно учиться у тех, кто вышел в свет благодаря манере написания. Можно писать по-своему, и это может выглядеть очень скучным и неинтересным. Что бы передать все ощущения нужно определенной мастерство. Поэтому очень интересно сначала изучить произведение, а потом попробывать "язык этого произведения". Попробый как-нибудь так сделать. На самом деле, это очень интересно :)

0

5

viosagmir написал(а):

Его читают все

Ржу че-то.Доставил.

viosagmir написал(а):

Его язык примитивен на первый взгляд,

Не четал,но допускаю, что и на второй то же.Согласен с тобой,таким образом,процентов на 800.

viosagmir написал(а):

Можно писать по-своему, и это может выглядеть очень скучным и неинтересным

Плюс стопицот.И?Переписывать чужие книшке?

viosagmir написал(а):

Попробый как-нибудь так сделать

Щас все брошу и пойду каверить.

viosagmir написал(а):

На самом деле, это очень интересно

пережевывать пережеванное-то?Ну,навернаэ.

0

6

Мда, с вами не возможно разговаривать...

Спокойнее, пожалуйста :) Все хорошо.

0

7

viosagmir написал(а):

Мда, с вами не возможно разговаривать...

Ты просто не пробовал разговаривать.
Гнуть линию,вещать,утверждать голословно что-то,считая свой личный опыт единственно правильным и верным, давать советы,призывать к спокойствию,разбавляя подобные детские рассуждения жолтыми мордачками - это еще не "разговаривать".
"разговаривать" - это другое.

0

8

viosagmir написал(а):

Зачем писать чьим-то языком?

Отвечаю. Его читают все, т.к. он пишет круто. Его язык примитивен на первый взгляд, однако читатель воспринимает обстановку на все 100 баллов. Зачем писать? Нужно учиться у тех, кто вышел в свет благодаря манере написания. Можно писать по-своему, и это может выглядеть очень скучным и неинтересным. Что бы передать все ощущения нужно определенной мастерство. Поэтому очень интересно сначала изучить произведение, а потом попробывать "язык этого произведения". Попробый как-нибудь так сделать. На самом деле, это очень интересно

Ну, читают его, наверное, не все... :) Но, допускаю, что многие. И кому-то нравится.
Кому, как говорится, апельсин, кому свиной хрящик ...
Но, в любом случае, ТАК пишет он.
А повторения Вами его стиля - это всего лишь экзерсисы по обучению письму, но не творчество...
Потому что нет в этом подражании чужому стилю, чужой форме, главного - своего собственного содержания. А без этого, думается, нет и произведения...

0

9

Друг, у каждого есть свое мнение. Если ты видишь в этом некую предвзятость, извини.

P.S. http://viosagmir.ifolder.ru/22034671
Это ссылка на одну из частей моей серии, посвященной Высшей математике. Немного развивает логику.

Переписывать чужие книшке?
Это здесь не при чем. У тебя может быть интереснейший сюжет, однако, если ты не умеешь писать, у тебя никто ничего читать не будет. Не может человеквзять, просто сесть и начать писать. Определенно, у него должен быть опыт. А теперь появляется вопрос: "А откуда он берется"? Ответ весьма прост - от прочтения предыдущих книг. Поэтому писатель, сам того не замечая, использует похожую манеру повествования предыдущих авторов. Это чистая психология и логика.

И у меня небольшой вопрос: "Что ты написал?"
Судя по манере общения, что-то сверх изысканное. Высокая самооценка приссуща, это точно.

0

10

Что есть творчество?

Саида, об этом спорят на протяжении веков. И у всех свои представления об этом.

Потому что нет в этом подражании чужому стилю, чужой форме, главного - своего собственного содержания.
Вы поняли, что сказали? Как может не быть собственного содержания, если я его придумывал?

Подражение стилю? Да, мне это интересно. Конечно, можно как и в новом современном искусстве поставить туалет в музей, что бы все ходили и восхищались, но лично мне нравится старые ценности. И не только мне.

0

11

Саида, что есть творчество для тебя?

Это обязательно создание чего-то нового? Разве придумывание сюжета и его реализация это не творчество?

0

12

viosagmir написал(а):

Переписывать чужие книшке?
Это здесь не при чем. У тебя может быть интереснейший сюжет, однако, если ты не умеешь писать, у тебя никто ничего читать не будет.

Вы правы. Этому умению, как и всякому другому, нужно учиться.

viosagmir написал(а):

Не может человеквзять, просто сесть и начать писать. Определенно, у него должен быть опыт.

Может. Но что у него получится в результате - зависит от многих обстоятельств :) Первый литературный опыт может оказаться вполне удачным. А может - и не оказаться. Но предела совершенствованию нет...

viosagmir написал(а):

А теперь появляется вопрос: "А откуда он берется"? Ответ весьма прост - от прочтения предыдущих книг. Поэтому писатель, сам того не замечая, использует похожую манеру повествования предыдущих авторов. Это чистая психология и логика.

Если, восприняв чужой опыт, мы применяем его без изменений - это копирование, со временем переходящее в устойчивый навык.
Если, восприняв чужой опыт, мы его переосмысливаем, то в результате создаем что-то свое. Вот и вся психология.

viosagmir написал(а):

Что есть творчество?
Саида, об этом спорят на протяжении веков. И у всех свои представления об этом.

Безусловно. Вы высказали свое мнение, а я - свое.

Саида написал(а):

Потому что нет в этом подражании чужому стилю, чужой форме, главного - своего собственного содержания.

viosagmir написал(а):

Вы поняли, что сказали? Как может не быть собственного содержания, если я его придумывал?

Есть творчество, а есть - подражательство, имитация.
В погоне за внешней схожестью, за формой как таковой содержание отходит на второй план, становится вторичным, не столь существенным. А часто и напрямую - заимствованным...

viosagmir написал(а):

Подражение стилю? Да, мне это интересно. Конечно, можно как и в новом современном искусстве поставить туалет в музей, что бы все ходили и восхищались, но лично мне нравится старые ценности. И не только мне.

Когда начинающие художники только учатся писать - они копируют произведения старых мастеров, совершенствуя тем самым свою не столь совершенную технику. И получают за это оценки и зачеты. Но никому и в голову не придет считать это их самостоятельными произведениями... Понимаете, о чем я?

viosagmir написал(а):

Саида, что есть творчество для тебя?
Это обязательно создание чего-то нового? Разве придумывание сюжета и его реализация это не творчество?

Творчество - в любом случае создание чего-то нового... И сюжета, и способа его реализации. Но - если сюжет создается ради самого сюжета, ради этой, авторской истории, а не для того, чтобы стать клоном чего-то уже существующего.

0

13

viosagmir написал(а):

И у меня небольшой вопрос: "Что ты написал?"

И вопрос я так понял - из рарзяда
Сперва добейся(с)
Ну или
Сам сночала че-нибудь напеши(с)
бугага,конешно же.
Делаю по этому поводу известный перепост
Сперва Добейся, оно же Аргумент № 1 или Отмазка Уве Болла [1] — распространенный ответ на критику любимого певца/пейсателя/фильма/собственного высера в сетевых дискуссиях. В полной версии выглядит как «Сперва (сам) добейся того же, а потом критикуй (выступай, воняй тут, разевай хайло)». Призван, по мнению применяющего, поставить критикана на место и сообщить ему, что критиковать певца, чьи диски купил миллион леммингов, может только тот, кто одурачил два миллиона таких же животных. В худшем случае, попытался это сделать.

По умолчанию предполагается, что иметь мнение о музыке имеют право только поп-звёзды, о литературе — только авторы бестселлеров, о политике — только президенты стран не меньше Израиля, а о еде — только шеф-повара элитных ресторанов. Сам же предмет спора таким образом превращается в покойника из неполного перевода латинской поговорки [2]: о нём либо хорошо, либо вообще ничего, вне зависимости от того, что тот успел за свою жизнь натворить.

Скелет применения аргумента выглядит так:

1.Лицом A совершается абсурдный, ненужный или просто некошерный в данной конкретной ситуации поступок.
2.Следует вполне справедливая и логически обоснованная критика от лица B.
3.За неимением других аргументов лицо C(A) предлагает лицу B прихавать такого же говнеца, как оно само, или же занять (а иногда не просто занять, но и выполнять эту работу лучше) место лица A, каким бы абсурдным оно ни было, так как только таким путём лицо B может получить право на критику.

Отредактировано Йоганн (Вт, 22 Фев 2011 04:40)

0

14

viosagmir написал(а):

Судя по манере общения, что-то сверх изысканное. Высокая самооценка приссуща, это точно.

Я че-то так понял,что ты даже готов обосновать по поводу высокой самооценки,ага?
С цетатами - будэ воопще великалепна.

0

15

не хочу выхватывать цитаты из ваших дискуссий, скажу только, что использовать чужие стили на первом этапе творчества действительно подсознательное "преступление", волей неволей пишешь так, как пишут твои любимые авторы - но это первые опыты, которые никому показывать не стоит, дальше должен вырабатываться свой стиль.

так что сознательное писание "под кого-то" только потому, что автор хорошо продается, не комильфо (мне кажется). к тому же если стиль примитивен - давайте тогда под Донцову все писать, с ее-то тиражами автор явно стоящий, если следовать вашей логике?

Йоганн, цитата про "Сперва добейся" с Лурка? вариант с "отмазкой Уве Болла" оооочень улыбнул, спасибо)

0

16

Лурк,канешна.
Этакий катехизис для пикселя

0

17

еще вопрос к автору... в другом тексте в соседней теме тоже это заметил - персонажи все сплошь Джонни, Джимми и прочие иностранцы, да и место действия далеко не Нижние Васюки и даже не Москва. откуда такая страсть к загранице? неужежели вы думаете, что что-то интересное и мистическое может происходить только в стране, о которой вы знаете только по книгам и фильмам?

допускаю, что я не прав и вы несколько лет жили, скажем, в Англии, но все же даже если говорить о мистике. Ведь в русской культуре дофига таких монстров и вурдалаков, по сравнению с которыми граф Дракула - это дико няшный двоюродный племянник вампира из "Сумерек" (не помню имени).

у меня была такая болезнь в школе, я хотел написать историю про школу детей со сверхспособностями (привет Людям Х и еще чертовой уйме произведений, которые прошли через мою голову). но у меня там команда была интернациональная, два индуса, ирландец, француженка, американец и русский (русский заводила, естессно).

извините за многабукаф, просто задумался... по мне, так страсть к иностранщине - признак авторской незрелости (без обид), инетресно послушать ваши аргументы против. спасибо)

0

18

Вредный лентяй, я это и писал в школе. Класс 9, наверное.

Что касается Стайна. Я еще раз повторяю, что я так не собираюсь везде и все время. Я захотел - и написал. Мне это было интересно.

Далее про Англию. Я несколько раз там был, и, соответственно, я видел великолепные пейзажи (это про Стайна и про Хроники миров). Почему не Москва? М... А зачем? Зачем писать про Нижние Васюки? Зачем писать про то, где я не был ни разу? Конечно можно и придумать, но в 9 классе я об это не очень задумывался.

по мне, так страсть к иностранщине - признак авторской незрелости. А я и не спорю с этим :). Вся эта писанина нужна для того, что бы успокоить нервы, ну, и дать почитать брату и его школьным друзьям. Детям нравится, а это - самое главное.

Стать известным и выйти на высокий уровень? Для этого способностей достаточно (высшая математика и web - дизайн)

так что сознательное писание "под кого-то" только потому, что автор хорошо продается, не комильфо (мне кажется). А вы задумывались почему он хорошо продается? :)

не хочу выхватывать цитаты из ваших дискуссий, скажу только, что использовать чужие стили на первом этапе творчества действительно подсознательное "преступление", волей неволей пишешь так, как пишут твои любимые авторы - но это первые опыты, которые никому показывать не стоит, дальше должен вырабатываться свой стиль.
Повторяюсь еще раз, что свой стиль (я имею ввиду нормальны) вырабатыватся только после прочтения определенного количества книг. Это то же самое, что стихотворение. Вы всегда пишеье по определенному аналогу, заложенному в вашей голове. Но других не волнует, что вы схожи с Пушкиным или иным представителем.

Я че-то так понял,что ты даже готов обосновать по поводу высокой самооценки,ага? А здесь и обосновывать не нужно. И так все налицо.

Про критику со стороны людей, которые сами ничего не написали. Честно говоря, таких людей достаточно много. Как говорится, советовать очень легко. Тем самым можно сделать свою жизнь интереснее и поднять самооценку (психологичйский прием). Все-таки как же хорошо, когда все прислушиваются к твоему мнению!

Если, восприняв чужой опыт, мы применяем его без изменений - это копирование, со временем переходящее в устойчивый навык. Не спорю, но оно не перешло в устойчивый навык.

0

19

И еще раз про "подобие". (это относится к только к этому тексту, т.к. Хроники миров я писал по-своему)
Зачем создавать компиллятор, когда он уже создан? Разве нельзя написать хорошую программу на нем? Лично я склонен к тому, что, конечно можно. И создание компиллятора, без вопросов, интересное дело. Но не забывайте, что создать хороший компиллятор очень трудно, и для этого нужен не один человек. Для этого нужен большой опыт. Многие пытаются его создать, однако, вконце концов остаются ни с чем. В интернете миллионы произведений, однако только малая часть выходит "в свет".

P.S. Так, как я будущий математик-аналитик, я рассуждал, используя термин "компиллятор". Может я рассуждаю не так. Но программа получится хорошей лишь в том случае, когда есть и хороший компиллятор. И вот написать программу - это искусство, требующее большого воображения.

0

20

Здравствуйте, viosagmir!
Стайна я пыталась прочесть, но мне это не удалось. Его тексты неэмоциональные, нет стоящих речевых оборотов. Мне скучно читать такое. Но я знаю многих людей, которые читают его с удовольствием. Это дело вкуса.
Книга, купленная мной, написана с фокала всевидящего автора, может вам стоит копировать не его стиль, а стараться писать с того же фокала?

0

21

Елена, я не собираюсь писать стилем Стайна. Мне это не нужно сейчас, но в далеком 9-ом классе, мне это дело крайне нравилось. Хроника миров - вот там мой стиль.

0

22

Если под фокалом вы подразумеваете интерпретируемый язык программирования высокого уровня, то я предпочитаю C++ xDDDD

0

23

viosagmir написал(а):

Если под фокалом вы подразумеваете интерпретируемый язык программирования высокого уровня, то я предпочитаю C++ xDDDD

Я малек подрастерялась. Фокал - это литературный термин. Пыталась вам помочь. Жаль что вы так реагируете. До свидания.

0

24

Елена, да я пошутил)). Извините, если обидел вас

0

25

Я че-то так понял,что обосновать ты так и не готов.
Поскоку.

viosagmir написал(а):

И так все налицо.

И это прекрасно, и доставляет.
опять же переложенный Лурк.
Делает минет дама в подъезде кавалеру.
Проходяшчий мимо мужик интересуеца,- "Ну как,вкусно"?
"Сначала сам попробуй", - говорит дама,-"Видишь,как все налицо".

0


Вы здесь » Литературное кафе » Устаревшие произведения » Смертельные каникулы