не могу удержаться, выложу кусочки из поэмы. те, кто слушал точку доступа, слышали уже отрывки из нее и про саму поэму))) в двух словах: она сюжетная, состоит собственно из сюжета и самостоятельных стихов, которые однако в данном тексте служат как бы картинками или даже декорациями для основного действия))) порядок частей еще может поменяться, но я выложу пока что есть - интересно ваше мнение (особенно про "сюжетные" части).

1

город размял за ночь затёкшую спину,
автомобильная кровь наполняет улицы-вены.
глаза фонарей скоро совсем остынут,
день выгоняет из города ночь постепенно.

белый туман бороздят чьи-то сонные ноги,
сонные лица так друг на друга похожи.
яркими вывесками магазины немногие -
те, что открылись уже - встречают прохожих.

сонный трамвайчик задумчиво рельсами лязгает.
день его определён: как обычно, с натугой,
не обращая внимания на ссоры и дрязги
своих пассажиров, будет ходить по кругу.

трамвайчик для города - перекидной календарь.
если проснулся - стало быть, выдернут лист.
ещё одна ночь растаяла кубиком льда,
ещё одно утро кубарем катится вниз.

2

утреннее пробуждение
редко бывает приятным.
мутные тени
расплываются в мутные пятна,
они постепенно
очерчиваются в квартиру,
серые стены -
границы этого мира.
раздвинуть их можно только с помощью кофе.
пофиг,
что стрелки часов заставляют ловить машину.
маршрутки дешевле, привычней, но дует в спину.
если прикинуть, ехать не долго, не страшно.
кашель.     

3

"...да, я уже еду..."
"...в среду..."
"...ваши договоры провисают..."
"...посмотрите на сайте!"
"...позвонить соседу..."
"...говорю же, в среду..."
необходимы нервы из стали -
вынести этих ораторов.
вавилонскими башнями стали
вышки сотовых операторов.
это новое смешение языков и рингтонов.
рядом в blue-tooth о чём-то щебечет попутчица,
в уши из радио настойчиво лезет антонов
и ещё "...извините, раньше среды не получится..."

4

маршрутки застыли на улице тихо и робко.
пробка.
будто по городу жёлтыми листьями бросилась
осень.
город охотно берёт эту скромную дань.
рань.
радио бьётся о меркнущий свет фонарей.
скорей!..
листья-маршрутки поплыли по грязной реке.
в рюкзаке
пара журналов и томик стихов неброский -
маяковский.
в ушах - что-то новое: "круче, свежее и выше!" -
слышал...
солнце ещё не проснулось и светит неловко.
остановка.

5

она как обычно спешит.
будто пришит
к её лицу дежурный скучающий взгляд.
её глаза на всю улицу говорят
о том,
что она не выспалась, возилась с орущим котом,
потом позвонила подруга
рассказать про семейную ругань.
как здорово, как чудесно,
что ещё не жена, а невеста, -
мысль с трубкой у виска.
подружке впору искать
психотерапевта, а не звонить посреди ночи.
так нет же, не хочет,
лучше ей на ругань жаловаться по три раза,
да ещё кот, зараза.
стрелки показывают "peace".
на сон три часа - вот и взгляд, как у робота.
еще бы: выспись,
попробуй тут.

6

ветер хочет примерить ваш шарф,
забирается под тёплую ткань.
хочется в одну из сотен варшав
выгнать нахала, крикнуть "отстань!"

ветер не слушает, вечный ребёнок,
только дразнится и свистит.
его голос прозрачен и очень тонок,
будто из проволочек был свит.

надо ведь было так разодеться,
одежда не греет, мы в ней новосёлы.
значит всё, утрачено детство,
когда игры с ветром казались весёлыми. 

7

от остановки через нагромождения такси
идёт человек, неловко обходя лужи,
а сверху солнце висит.
человеку больше не нужен
этот город, в трубы которого
небо прячет седые бороды.
он готов сорваться на бег.
человека зовут олег.
он готов убежать от улицы,
от машин, от осени.
и уже сигарета курится,
хоть он недавно бросил.
кашель,
как рашпиль,
с непривычки дерёт горло.
холодный ветер по коже голой -
тоже мало
приятного.
вряд ли
олег успеет на работу -
опоздает, как всегда.
жаль, что сегодня среда,
а не суббота.

8

кто-то небо растаможил,
и по облаковой коже
острый перочиный ножик
полоснул - полился дождик.

капли падают упрямо,
попадая то на рамы,
то на стекла, то на зябко
нахлобученные шапки.

9

ну, чего ждем,
пока зеленый человечек под дождем
мокнет?
ног нет,
не испачканных осенней грязью,
туфли и ботинки
на тротуар залазят,
оставляя фотоснимки
своих подошв.
чертов дождь!
ее дежурный скучающий взгляд
прошелся по всем подряд,
ее волосы не отказались бы от зонта,
но ведь она всегда так занята,
замаяна, распутывая нить
запланированных событий -
не мудрено забыть,
можно простить ей.
олег прикурил уже вторую,
глаза в мостовую.
и тут чей-то нож
полоснул по небесному брюху,
перестало быть сухо.
задумался. "смотри, куда прешь!"
а правда, куда ему надо?
он рассмотрел ее: красная помада,
злой раздраженный взгляд,
секунду назад бывший дежурным, скучающим.
куча мужчин
за таким пойдут хоть в тибет.
эти глаза говорят тебе:
"смотри, пускай слюни,
но даже не надейся.
уверена, что клюнешь,
куда ты денешься?"
а глубоко внутри -
испуганное "не смотри, не смотри, не смотри!"
олег смотрел.
тысяча стрел
пронзали воздух, сбивая капли.
дождь и сам уже чуть накрапывал,
понимая: третий - лишний.
а вскоре и вовсе вышел,
покинул гостеприимный дом,
хлопнула дверь - гром.

отредактировано вредный лентяй (вт, 27 апр 2010 11:11)