4. Художник

У Художника – кризис...
Стало просто невозможно работать в мастерской...

Постоянно падали кисти...
Не смешивалась краска на палитре...

Засыхала или проливалась вода, разлитая неуклюжим, суетным движением...

Художника покинула его Любимая Женщина...
Она никак не могла дальше вынести его невнимание, его занятость и бесконечное брюзжание по любому поводу...

Художник даже не сразу осознал, что Любимой Женщины рядом нет...

А когда осознал, то решил, что вот-вот, и она вернётся, и всё будет по-старому, как раньше...

Художник не мог понять, почему же она так долго не возвращается.

А потом от Художника ушла ... Муза... И светлый образ...
Тихо, без предупреждения, не прощаясь...

А с Музой ушло и вдохновение...

Весь окружающий мир для Художника посерел, потерял свои краски...
Как-то утром Художник проснулся и вдруг понял, что его Музы  - рядом нет...

Зато к Художнику пришла капризная дама – Депрессия.

А вот с ней Художник  и замучился...

С тех пор, когда Художник остался один – одинёшенек, со своей вселенской тоской, без Музы, без Любимой Женщины - в мастерской было очень сильно накурено, грязно...
Окурки от сигарет валялись везде: на мольберте, на палитре, рядом с красками...

Художник просто измучился...
Было выпито такое количество кофе...

И вот однажды...

Было это в новолуние...
Небо было таким звёздным... и ярко светила луна... Воздух был  свеж, до прозрачности...

Город уже спал, и только в мастерской Художника не ярко горели свечи...
Художник сидел на веранде и нервно курил.

И вдруг...
Со стороны сада послышался тихий шорох... Художник оглянулся, но ничего не увидел...
И тут свет луны озарил лужайку перед верандой...

Там, где его любимая Женщина посадила пионы...

Там, на лужайке, освещённая луной, сидела ... женщина...
Там, в мерцающем свете она сидела, длинные волосы мягкими волнами лежали на идеальной форме плеч и струились дальше, мягкими каскадами, переливаясь, почти по всей лужайке...

Она была так похожа на его Любимую Женщину, что у Художника перехватило дыхание. Но, приглядевшись, он понял, что ошибся...
Она была ещё прекраснее, ещё более утончённее ... и от неё веяло какой-то непонятной силой...

И вдруг в голове у Художника раздался голос: „Ты обидел мою названную сестру своей нелюбовью, своей невнимательностью... и ей пришлось вернуться домой ... с разбитым сердцем... Но наша семья такого не прощает. Ты будешь наказан. У тебя есть время до рассвета. А с первыми лучами солнца всё решится. „

И, Художник, не долго думая, бросился обратно в мастерскую – на него снизошло вдохновение – и принялся на холсте рисовать.

Первые лучи солнца. Рассвет.

В доме Художника гуляет сквозняк...
И, если бы кто-то заглянул сейчас в мастерскую Художника, его глазам предстало бы:
всё тот же беспорядок  и ... тишина... только ветер играет с занавесками...

А посреди мастерской стоит большая картина.

На ней – ослепительной красоты женщина, сидит на лужайке с пионами, а у её ног... лежит... пёс-дворняга... с человеческими глазами...

И ветерок доносит то ли шёпот, то ли...
„Береги, что есть...“