решил выставить на ваш суд небольшой литературный экспериментик, рифмованно-ритмованную прозу. изначально она шла как здесь, затем я решил разбить её на строки - чтобы лучш чувствовался ритм и рифмы. а в итоге вернул в первоначальное состояние, всё-таки это проза))) она практически безсюжетна (ну или может такой показаться), так как главное для меня было поиграться со словом. скажите, как получилось? ))

Задумчиво поправила прядь волос, вышла из дома в дождь, в холод, пошла по улицам, от ветра сутулится, но всё равно идёт, как царица, вглядывается в лица - ищет ответ на вопрос…
Ветер унёс её голос, и снова толщиной в волос, как струна, натянута на велосипедную спицу - и катится, катится, и крутятся лица.
Вот дворник навстречу - отворяет вечер большим ключом, положил метлу на плечо.
Вот два ребёнка. У них продолжается гонка или война... Мать из окна зовет ужинать и спать, но они торопятся жить, не торопятся умирать. Ведь как ни посмотреть, сон - это смерть, пусть короткая, клейкая - но всё равно страшно. Скамейки, скамейки, табличка "Окрашено"... Дворник затягивается сигаретой.
Этот? Да, точно этот! Подбежала к дому, к двери, к своему Королю. Звонок – как жало: «Хочешь – бери, все равно уколю».
Нажала.
Ожидание.
Неужели нет?
Обернулась…
Вот и ответ: Король выходит. Не один. Она высока, стройна, голос-музыка толщиной в волос, как струна, натянута на велосипедную спицу.
Не может быть, неужели снится?..